Encuentro

Entonces, el tipo la ve, y al toque la reconoce. Al mismo tiempo se da cuenta de que está en la misma esquina de hace treinta y cinco años. Sí, no hay dudas de que fue en esa esquina antes verde y polvorienta y ahora tapizada de cemento. Fue ahí, en ese mismo lugar donde alguna vez la esperó, con la mirada perdida en el horizonte durante más de dos horas. Era el amor de su vida. 

Se siente un tonto por recordarlo pero le parece más tonto el nudo en la garganta, en el estómago, y esa rara forma de la felicidad que ahora se le repite en el alma. Es la misma ansiedad que le tensaba el cuerpo ante la mera posibilidad de verla. Sí, ahí estuvo, clavado como un poste más del alumbrado día tras día. Ella nunca apareció ni ese día, ni el siguiente; y él no volvió a verla hasta ahora.

Entonces, todo fue como si la chica lo hubiera puesto en pausa, por eso nunca dejó de esperarla. La cosa es que recién ahora él lo termina de entender. Aunque se haya ido de esa esquina mientras el sol se apagaba y la luces del barrio se encendían la siguió esperando, y su espera no fue tan larga porque al fin y al cabo ahora mismo la ve cruzando la calle con el pelo suelto, y aunque ya no usa minifaldas una belleza serena la envuelve como una bruma.

La mujer cruza la calle. La ve acercarse por la vereda con la prisa de quien está llegando tarde a un compromiso importante. Te digo que es ella. No hay duda alguna de que es ella. ¡La pucha, qué linda es!, piensa. 

La mujer pasa a unos centímetros del tipo y sigue su camino casi sin notar la presencia del extraño. Él la ve pasar, como tantas otras veces en el pasado, la ve irse, alejarse. 

Qué linda es, piensa.

La próxima le hablo, sentencia, con un renovado aire de esperanza.